Я мёртвый поэт.

Я умер в семнадцатом,
В январе или позже.
Все было внезапным,
Да застало врасплох.
⠀
Вдруг что-то сломалось,
Леденея под кожей.
И застыв на губах,
Оборвало мне вдох.
⠀
Всего лишь момент,
И все кануло в лету.
Всего лишь секунда,
И нет больше мук.
⠀
Но забыли дорогу,
К неживому поэту.
Не пришел на могилу,
Даже преданный друг.
⠀
Двадцать лет - это долго!
Долгие годы.
Длинные муки.
Сумасшествие.
Боль.
Двадцать лет - это сколько,
Сколько свободы?
Сколько пьес, декораций...
И всего одна.
Роль (а может Любовь?).
⠀
01.10.2017 год